Dix-sept chemins de coquelicot
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dans des chaleurs de sarriettes et d’aromates |
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se levaient des routes de printemps |
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l’or dégluti de la fin des froidures |
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aux racines et aux souffles de nos entrelacs |
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la luxuriance de la terre houleuse |
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ce rouge de l’éphémère |
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dans les cœurs épars de nos poussières de Mai |
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fleurs prématurées |
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pour la couture et la bouture d’une saison |
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d’une mort sûre vivante |
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comme autant d’étoiles sues |
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et d’ocres brisés |
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de zébrures |
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et de coulures à la Pollock |
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membranes de frissons qui ne viennent qu’une fois |
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au vent |
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comme le premier visage du monde |
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